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Der Blutpakt – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins:
Seelentrost

Die Toten schienen ein besonderes Geschick dafür zu haben, nach Balhaut zurückzufinden.

Das war die Meinung von E. F. Montvelts Onkel kurz nach dem Berühmten Sieg gewesen und dies war – ungefähr fünfzehn Jahre später – auch die Meinung von E. F. Montvelt selbst. Die Meinung hatte E. F. Montvelt von seinem verstorbenen Onkel ebenso übernommen wie seinen Posten als Stauer auf Pier einunddreißig. Außerdem hatte er eine große gerötete Nase und einen Karton mit persönlichen Gegenständen geerbt, zu denen eine Medaille aus den Tagen der Khulan-Kriege, ein Tiegel Haartinktur und ein pornografisches Volksbuch mit der gefeierten Theaterkünstlerin Adele Coro gehörten.

Die Toten kamen in beinahe unvorstellbaren Zahlen zurück. Es war, als wäre das Blut, das beim Erringen des Berühmten Sieges den Boden von Balhaut getränkt hatte, durch irgendeine alchimistische Reaktion zu einem Köder für die Toten geworden: einer Verlockung, die sie wie ein Lied der Sirenen den ganzen Weg von den weit entfernten Orten zurückrief, an denen sie gefallen waren. In einer der Enzyklopädien, die sich weit unten im Karton mit den Habseligkeiten seines Onkels befanden, hatte E. F. Montvelt einmal von Raubfischen gelesen, deren Geruchssinn so ausgeprägt war, dass sie in einem riesigen Ozean einen Tropfen Blut wahrnehmen und ansteuern konnten. Die Toten konnten diesen Ort riechen, und der Geruch lockte sie zurück. Immerhin hatten sie einen Pakt mit Blut besiegelt.

Balhaut, wo so viel Blut geflossen war, war nicht nur zu einem Pilgerort für die Toten geworden, sondern auch für viele, viele lebende Seelen – für Seelen, deren Leben mit den Gefallenen verbunden waren. Balhaut war der Ort, zu dem die Leute kamen, um begraben zu werden, wenn sie tot waren, oder um zu trauern, wenn sie es nicht waren. Der Grund dafür war der Berühmte Sieg.

Sogar nach fünfzehn Jahren sah man sich noch gezwungen, die Worte betont und voller Nachdruck auszusprechen oder Bezeichnungen wie »der Ruhm von Slaydo« oder »die Unerschrockene Aktion« oder »der Wendepunkt« oder auch etwas gleichermaßen Verstaubtes zu verwenden, wenn man davon sprach. Balhaut zählte noch immer als der bedeutendste Sieg des Kreuzzugs und war deswegen ein Prüfstein des Erfolgs, der für alle Hoffnungen des Imperiums symbolisch und im weiteren Sinne ein Ort war, an dem man die Toten umgeben von einem erhebenden Gefühl des Triumphs begraben und um sie trauern konnte. Die Särge der Offiziersränge wurden nach Balhaut zurückgetragen, um in den Mausoleen und Krypten der neuen Regimentskapellen eingeschlossen zu werden. Die markierten Knochen der einfachen Soldaten wurden zurückgesandt, um die immer größer werdende Anzahl von Grabstätten in den sich endlos ausdehnenden Friedhöfen zu füllen. Die Asche der namenlosen Toten, der Gesichtslosen und der Nichtidentifizierten, wurde wie Schießpulver in Fässern transportiert, um während der Massenveranstaltungen, die fünfmal an jedem Tag abgehalten wurden, in den Wind verstreut zu werden.

Die Hinterbliebenen kamen ebenfalls. Einige brachten ihre Toten mit sich – als Ausdruck der Ehre oder des Schmerzes –, damit sie im stöhnenden Boden von Balhaut zur letzten Ruhe gebettet werden konnten. Andere kamen, um geliebten Angehörigen, die ohne sie nach Balhaut gefunden hatten, an ihren Gräbern und Grabmälern aus Marmor die letzte Ehre zu erweisen.

Wiederum andere – die größte Gruppe von allen – kamen nach Balhaut, weil sie das Schicksal oder den letzten Ruheplatz ihrer Söhne und Väter, ihrer Brüder und Ehemänner nicht kannten und deswegen Balhaut aufgrund seiner symbolischen Bedeutung als Gedenkstätte auserwählt hatten. Innerhalb von anderthalb Jahrzehnten waren Leichen und Trauernde zum Hauptimport von Balhaut und die Seidenraupenzucht sowie monumentale Maurerarbeiten zu seinen Hauptgeschäften geworden.

E. F. Montvelt beschäftigte sich mit Import und Export sowie der Überwachung davon. Er führte am Pier einunddreißig, einer strahlenförmigen Anordnung der riesigen orbitalen Plattform, die Hochstation genannt wurde, die Aufsicht mit einer Hingabe und Genauigkeit, die seinen Onkel stolz gemacht hätte, wie er hoffte.

Von seinem Büro aus, das sich eines Glasbodens rühmen konnte, war er in der Lage auf die Schiffe hinabzusehen, die an den Aufschleppen des Piers vertäut waren, und ihr Kommen und Gehen auf einer großen hololithischen Anzeige zu beobachten, die wie ein Baldachin aus Licht über ihn projiziert wurde. Seine Rubrikatoren, die sich an ihren jeweiligen Cogitatoren am Rand des Büros befanden, befassten sich mit den Vorräten und Zöllen, während Proviantmeister Versorgungsverträge verhandelten und gleichzeitig Auftank- sowie Liegezeiten berechnet wurden.

Alle Daten wurden über Stecker an ihn weitergeleitet, aber wie schon sein Onkel vor ihm verließ er sich gerne auf seine Augen. Es gefiel ihm, ein Schiff an seinem Liegeplatz zu beobachten und sich darüber aufzuregen, dass es zu lange dauerte, die Entladung und Zollabfertigung durchzuführen, damit ein anderes seinen Platz einnehmen und seinerseits Gebühren zahlen konnte. Genauso beschwerte er sich gerne, wenn eine Aufschleppe länger als ein oder zwei Tage leer blieb. Er kannte die Schlepper und Leichter vom Sehen. Die herumflitzenden Frachtservitoren erkannte er an ihren Farben und Codes, und er konnte ein Lotsenboot am Stil und an der Ausführung seiner Lagemanöver identifizieren.

Vor allem genoss er die Aussicht: Von seinem Büro aus sah er direkt durch den Glasboden, durch ein Dickicht aus Trägern und Tankleitungen, durch dahinjagende Punkte – bei denen es sich um Schlepper und Abfertigungseinheiten handelte –, durch die offenen Strukturen und harten Schatten der gewaltigen Aufschleppen und der von der Strahlung verbrannten Hüllen der riesigen Schiffe in ihnen. Unter alldem sah er brillantes Sonnenlicht über langsam dahinziehenden Wolken, reine Luft in gestochen scharfer Klarheit und einhundertundvierzig Kilometer darunter das Blau und Grau und Braun des sich langsam drehenden Balhaut.

An diesem Tag befand sich die Gemminger-Beroff-Wachschicht in der vierten Aufschleppe, die Superluminare Grande Odysseus in der fünften, und die Stolz von Tarnagua wurde gerade in die achte gelotst. Die Relativitätsiterationen von Hans Feingolt, die mit einer Leine in Aufschleppe sieben befestigt war, wies ein Zündungsproblem auf. Ihre Abreise würde dadurch um mindestens eine Woche verzögert werden, wie E. F. Montvelt erfahren hatte, und er hatte bereits die Strafgebühr berechnet. Die Eleksander Großschloss sollte in weniger als einer Stunde starten, sofern sich die Befrachtungsmakler über das Liegegeld einigen konnten. In Aufschleppe zwei begann die gerade angekommene Seelentrost mit der Entladung ihrer Fracht.

E. F. Montvelt hatte die Seelentrost seit zwei Jahren nicht mehr gesehen. Sie war Placketts Schiff, und Plackett war für lange gegenspinwärts gerichtete Fahrten durch Khulan und den Bethan-Halo bekannt. Von dem Laufzettel, den er vom Rubrikatorassistenten erhalten hatte, wusste E. F. Montvelt jedoch, dass die Seelentrost vor acht Monaten San Velabo verlassen hatte und aus Richtung der galaktischen Drehung zu ihnen gekommen war. Plackett hatte seine Gewohnheiten geändert. E. F. Montvelt beschloss, dass er den Schiffsmeister darüber befragen würde, wenn dieser an Land kam. E. F. Montvelt legte Wert darauf, jeden Meister persönlich zu begrüßen. Es war eine altmodische Gefälligkeit, die ihm sein Onkel beigebracht hatte.

Er hatte bereits eine Ahnung davon, wie die Placketts Antwort lauten würde. Durch Kriege veränderten sich Vermögen und die Konturen des Handels. Der Kreuzzug hatte dafür gesorgt, dass ein großer Bereich des Khan-Sternhaufens und andere spinwärts gelegene Gebiete wieder zugänglich waren. Plackett war dahin gegangen, wo Geschäfte zu machen waren.

Allerdings war es nicht Plackett. E. F. Montvelt sah noch einmal auf den Laufzettel. Die Seelentrost hatte den Besitzer gewechselt. Der Name ihres neuen Eigentümers war mit Jonas angegeben.

»Jonas«, las er. Einige seiner Angestellten sahen von ihrer Arbeit auf.

»Ihr habt etwas gesagt, Sir?«, fragte einer von ihnen.

E. F. Montvelt sah den jüngeren Mann an.

»Jonas«, wiederholte er. »Auf dem Laufzettel ist der Schiffsmeister der Seelentrost mit dem Namen Jonas angegeben.«

»Und aus welchem Grund ist das bedeutsam?«

»Jonas!«, blaffte E. F. Montvelt. »Du weißt schon. Jonas?«

»Ich weiß nicht, warum das wichtig ist, Sir«, gab der Angestellte zu.

Die Jungen waren alles Idioten heutzutage, sagte sich E. F. Montvelt oft zur Erinnerung. Sie waren zu jung. Keiner von ihnen war mit den alten Traditionen vertraut. Zu seines Onkels Zeiten hatte jeder den Namen Jonas gekannt. Er war ein Witz, ein Lückenbüßer. Er wurde als Platzhalter auf den Laufzettel geschrieben, wenn der tatsächliche Name des Meisters unbekannt war. Manchmal kam es sogar vor, dass Freihändler unter diesem Namen ausliefen, um ihre Identität zu verbergen oder die Aufmerksamkeit von einem Frachtschwindel abzulenken.

»Jonas!«, wiederholte E. F. Montvelt. »So wie in Pferdefuß Jonas!«

»Ach«, nickte der Junior, »der in der Kindergeschichte? Was hatte er gleich wieder? Das war doch ein Kasten, oder?«

»Ein Spind«, antwortete E. F. Montvelt mit einem Seufzen.

»Ja genau, ein Spind«, sagte der Junior, »weit weg in der Tiefe des Weltraums. Und in dem Spind bewahrte er die Seelen von armen, schiffbrüchigen Reisenden auf.«

Die Vorstellung brachte ihn zum Lachen und er schüttelte den Kopf.

E. F. Montvelt ging selbst zur Aufschleppe zwei hinunter.

Er bahnte sich einen Weg durch die Menschenmenge, die sich am Kai herumtrieb. Die Besatzungsmitglieder und Passagiere strömten vom Schiff, und die unterschiedlichsten Exemplare der Menschheit hatten sich zur Begrüßung eingefunden. Da gab es die Arbeiter an den Aufschleppen, die Steuereintreiber mit ihren halbmondförmigen Hüten, die Inspektoren der Inneren Garde, Proviantmeister, umherziehende Händler, Gepäckträger und Krämer. Hochstapler boten Führungen über die Schlachtfelder, luxuriöse Unterkünfte oder Bodentransporte an. Schwarzhändler verkauften Passierscheine und Dokumente, zu denen man besser keine Fragen stellte. Geschäftsmänner und private Bürger waren zur Hochstation gekommen, um das Schiff zu begrüßen. E. F. Montvelt schob sich durch das Gedränge. Es roch nach Achselschweiß und üblem Atem, dem Knoblaucharoma von Fleischbratlingen auf einem Ofenwagen, dem verbrannten Zucker eines Süßwarenverkäufers, nach Ozon aus den Luftdruckfeldern des Piers – und hinter all den anderen Gerüchen hing der merkwürdig seifige, ranzige Mief, der sich an einer Aufschleppe ausbreitete, wenn ein Schiff die wiederaufbereitete Luft herausließ, die acht Monate lang durch die Sauerstoffanlagen zirkuliert hatte.

Er wurde von Servitoren überholt, die Kistenzüge hinter sich herzogen. Ein Schleppboot mit blinkenden Positionslichtern tuckerte über ihm vorbei. Die Seelentrost, ein rostzerfressener Moloch mit versengter Raumpanzerung, ragte an der Aufschleppe in die Höhe. Das Servicepersonal war schon bei der Arbeit und kletterte an den karbonisierten Flanken wie Bergsteiger an einer Felswand hoch. E. F. Montvelt hörte das dumpfe metallische Scheppern von Schritten mit Magnetarretierung, als Servitoren den Rumpf direkt vor ihm überquerten. Er lehnte sich über das Geländer und blickte in den Schatten der Aufschleppe hinunter. Er sah, wie die Luftschleusen ausgefahren und verbunden wurden, und beobachtete das Feuerwerk, das die Schweißteams verursachten. Unterhalb der düsteren Schatten der Aufschleppe krochen die blendend weißen Wolken von Balhaut vorbei.

E. F. Montvelt öffnete seine Datentafel und sah sich die Papiere des Schiffs noch einmal an. Die Seelentrost brachte die Toten, stellte er ohne Überraschung fest. Zwischen all den Waren auf dem Frachtbrief gab es auch »fünfzig Leichencontainer, vollständig zertifiziert, Transport zum Zweck der Beisetzung auf Balhaut«. Das Kleingedruckte verriet, dass jeder Container zwanzig menschliche Leichen oder Leichenteile enthielt, die in geschlossenen Särgen einzeln untergebracht waren. Es handelte sich bei ihnen um die Männer des 250. Schützenregiments von Boruna, einem auf Balhaut ansässigen Regiment. Sie waren die Verluste, zu denen Aldos tragischer Fehler bei Helice geführt hatte. Sie waren Männer von Balhaut, die nach Hause kamen.

Auf der Passagierliste waren Trauernde aus San Velabo aufgeführt, die sie begleiteten. Den Titeln und Ehrennamen zufolge waren einige von ihnen von edler Geburt, die an der großen Tour nach Balhaut in einer öffentlichen Zurschaustellung von Pflicht und Respekt teilnahmen. E. F. Montvelt rückte seinen Kragen gerade und strich über die Ärmel seines Mantels. Aus Höflichkeit achtete er immer auf so etwas.

Die großen Laderäume der Seelentrost öffneten sich. Metallische Kragarme, Frachtrampen und Brückenteile wurden ausgefahren, um die beleuchteten Kavernen der Laderäume mit dem Dock zu verbinden. Frachtservitoren hoben die ersten Container herunter. E. F. Montvelt sah weitere Passagiere und Mitglieder der Besatzung die nächstgelegene Landungsbrücke herunterkommen.

Er bemerkte zwei Witwen, die Arm in Arm gingen und einen Trauerschirm mit zwei Schäften über ihre verschleierten Köpfe hielten. Hinter ihnen kamen drei livrierte Diener, die eine Truhe aus Rosenholz trugen, und ein Besatzungsmitglied in einem öligen Druckanzug, der eine schwere Kabelrolle über sich drapiert hatte. Nach ihnen humpelte ein müde aussehender Colonel, bei dem ein Ärmel leer herunterhing, neben seinem aufmerksamen Adjutanten die Landungsbrücke hinunter. Ihnen folgte ein großer, athletischer Mann in einem langen Mantel aus beigefarbenem Leder. Aufgrund seiner Form und seiner scharfen Gesichtszüge wirkte der rasierte Kopf des Mannes so, als wäre er nach ergonomischen Aspekten entworfen worden. Der Schädel war irgendwie asymmetrisch: Neben dem gerissenen, einigermaßen sauberen Gesicht erschien der kompakte und stromlinienförmige Knochenbau etwas zu klein. Die Art, wie der Mann seinen Kopf gerade und hoch erhoben hielt, verriet militärische Förmlichkeit.

Dann sah E. F. Montvelt die andere Witwe. Sie trug lange Trauerkleidung aus schwarzer Seide und hielt einen schwarzen Fächer sowie ein purpurfarbenes Taschentuch. Ihr Rock, der aus mehreren Lagen Seide und Krepp bestand, raschelte bei jeder Bewegung. Ihr weißgoldenes Haar war hochgesteckt. Es war mit einem schwarzen Trauerschleier bedeckt, der so fein gewebt war, dass er wie Rauch wirkte. Er konnte ihr Gesicht nicht sehen, er sah jedoch die Wölbung ihres weißen, schlanken Halses. Es wirkte unanständig, als hätte sie ihren Nacken bewusst entblößt.

E. F. Montvelt ging auf die Passagiere zu, die das Dock betraten.

»Meister Jonas?«, fragte er. »Meister Jonas?«

Niemand schien es für nötig zu halten, ihm zu antworten.

»Wo ist Euer Meister?«, fragte er das Besatzungsmitglied mit dem Kabel. Der Mann zuckte gleichgültig mit den Schultern. E. F. Montvelt, der sich über das Benehmen des Mannes ärgerte, tippte auf die Abzeichen und Knöpfe auf der linken Brust seines wacholderfarbenen Mantels, an denen seine Gilde, sein Rang und sein Dienstgrad im Munitorum ersichtlich waren.

»Ihr befindet Euch jetzt auf meinem Land!«, teilte er dem teilnahmslosen Kerl mit.

»Und froh darüber«, antwortete der Mann, während er die schwere Rolle auf seine andere Schulter verlagerte.

»Wo ist der Meister dieses Schiffs?«, fragte E. F. Montvelt.

»Die Dame dort drüben hat ihn gebeten, sich um ihre persönliche Fracht zu kümmern«, antwortete der Mann und nickte in Richtung der Witwe mit dem skandalösen Nacken.

»Madame?«, rief E. F. Montvelt, während er sich ihr näherte. »Ich bitte um Verzeihung, aber wisst Ihr, wo der Schiffsmeister zu finden ist?«

»Oje, er ist tot«, antwortete die Dame. Ihre Stimme war leise, aber ganz klar, und sie wurde von einem fremd klingenden Akzent abgerundet. Die Stimme flatterte auch ein bisschen, als könnte die Dame nur mit Mühe ihre Gefühle unter Kontrolle halten.

»Er ist tot?«

»In der Tat, es ist einfach schrecklich«, bejahte sie, und ihre Stimme stockte erneut.

»Aber wie?«, fragte E. F. Montvelt.

»Nun, wir mussten ihn natürlich töten, als er sich weigerte, mit uns zu kooperieren«, sagte sie. Durch das feine Gewebe ihres Schleiers konnte E. F. Montvelt ihr Gesicht nicht sehen, aber er spürte, dass sie ihren Blick auf ihn richtete und seinen beunruhigten Ausdruck wahrnahm.

»Was habt Ihr gesagt, Madame?«, fragte er.

»Ich kann nicht lügen«, sagte der Schleier. »Es tut mir leid.«

»Madame«, sagte E. F. Montvelt, der besorgt war, da ihre Stimme noch verstörter geklungen hatte, »geht es Euch gut?«

»Nein, nein«, sagte sie. »Ich bringe keine Lügen über die Lippen. Bei meiner Seele, dies ist meine größte Bürde. Ich bin gezwungen, jede einzelne Wahrheit auszusprechen, sogar die schmutzigen Wahrheiten.«

»Vielleicht solltet Ihr Euch hinsetzen?«, schlug E. F. Montvelt vor.

»Meine liebe Schwester, sind deine Nerven wieder überreizt?«

Der große Mann in dem langen, beigefarbenen Mantel erschien an der Seite der Witwe und legte besorgt seine Hand auf ihren Ärmel. Seine Hände steckten in Handschuhen.

»Der Herr hat mich nach dem Schiffsmeister gefragt«, sagte die Dame.

Der Mann sah E. F. Montvelt an. Wie die Witwe zeichnete auch er sich durch einen fremd klingenden Akzent aus.

»Ich bitte um Verzeihung«, sagte er. »Meine Schwester ist ziemlich mitgenommen. Ihr müsst sie entschuldigen. Die Trauer setzt ihr schrecklich zu.«

»Es tut mir leid, das zu hören«, antwortete E. F. Montvelt aufrichtig. »Es war keineswegs meine Absicht, ihr Kummer zu bereiten.«

»Das habe ich auch keinen Augenblick lang angenommen, Sir«, sagte der Mann. Er hielt den Arm seiner Schwester ziemlich fest, als ob sie ihm sonst entgleiten und wegfliegen könnte.

»Es ist allerdings wahr«, sagte die Dame. »Ich kann keine Lügen erzählen. Niemals, nicht mehr. Dies ist mir nicht gegeben. Das ist der Preis, den ich bezahlen muss. Wenn ich die Wahrheit möchte, gibt es für mich nur die Wahrheit, damit ich auch nur die Wahrheit sprechen kann und –«

»Beruhige dich, Schwester«, sagte der Mann. »Du machst dich noch ganz krank. Komm, ich bringe dich zu einem ruhigen Ort, an dem du dich wieder sammeln kannst.« Er sah E. F. Montvelt an. »Sir?«

»Es gibt einen Sitzbereich in der Ankunftshalle am Ende der Aufschleppe«, sagte E. F. Montvelt und zeigte dorthin.

»Das ist wirklich nett von Euch«, sagte der Mann. »Lady Eyl ist Euch für Euer Verständnis überaus dankbar. Sie weiß nicht, was sie sagt.«

»Nun, das ist offensichtlich«, sagte E. F. Montvelt. »Ich habe nach dem Verbleib des Schiffsmeisters gefragt und sie hat mir ganz offen erzählt, dass sie ihn ermordet hatte.« Er lachte. Der Mann lachte nicht.

»Das liegt daran, dass ich verhext wurde!«, protestierte die Witwe.

»Der Schiffsmeister ging zum achtern gelegenen Laderaum sechzehn, um sich um unser Gepäck zu kümmern«, sagte der Mann. »Ich glaube, Ihr findet ihn dort.«

»Ich bin Euch zu Dank verpflichtet«, sagte Montvelt.

Der Mann führte seine Schwester weg. Montvelt stieg die Landebrücke hinauf und ging auf das Schiff. Er rief die Passagierliste wieder auf dem Schirm seiner Datentafel auf und ging sie durch. Lady Eyl. Da war sie. Lady Ulrike Serepa fon Eyl, aus San Velabo, die mit ihrem Bruder Baltasar Eyl und einem Mitglied ihres Haushalts reiste.

E. F. Montvelt, der sich nach seinem Treffen mit der kranken Lady Eyl immer noch ziemlich unbehaglich fühlte, stieg in den Bauch des uralten Postschiffs hinunter. Er fragte sich, wen sie wohl verloren hatte. Seinem Gefühl nach war es der Ehemann. Oder vielleicht ein anderer Bruder. Die Dinge, die sie von sich gegeben hatte. Dass der Verstand von Trauer dermaßen zerrissen und verletzt werden konnte, darüber mochte er gar nicht nachdenken. Die Toten kamen nach Balhaut zurück und sie brachten ihre Geister mit sich, aber die wirklich erschreckenden Erscheinungen waren die Seelen, die von ihrem Verlust zerstört worden waren.

Die Unterdecks der Seelentrost waren ruhig: dunkle Korridore, dunkle Niedergänge, ein heißer Luftstrom, der aus den Entlüftungsschlitzen des Antriebs kommend gegen sein Gesicht strich, der schlechte Geruch von Luft, die zu oft geatmet worden war, die Geräusche der Rumpfstruktur, die sich knarzend beruhigte, als die gewöhnliche orbitale Anziehungskraft den verzerrenden Wahnsinn des Empyreums ersetzte.

Hängelampen, deren ehemals weiße Lampenschirme vom Alter braun geworden waren, verströmten ein warmes Licht. Von den Rohren der Klimasysteme, die an der Decke entlang liefen, tropfte öliges Kondensat herunter. Die Seelentrost ließ ihre Rippen knacken und zur Ruhe kommen – wie eine arthritische Grande Dame, die sie schließlich auch war. E. F. Montvelt genoss die Gerüche und Geräusche eines reinrassigen Postschiffs. In seiner Jugend hatte er einmal zur Besatzung eines Postschiffs gehört. Er hatte drei Jahre auf der Ganymede Eleison als untergeordneter Zahlmeister gedient, bevor ihm sein Onkel durch seinen Einfluss in der Hochstation eine Stelle an Land verschafft hatte. Der hohle Widerhall der Schritte auf dem Deckgitter, die Schottluken, durch die man nur gebückt hindurchkam, die Gerüche von Grundiermitteln und Schmiere und gereinigter Luft brachten alles wieder in Erinnerung.

E. F. Montvelt fand den achtern gelegenen Laderaum sechzehn auch ohne die an den Türrahmen angebrachten Kennzeichnungen, da der Aufbau der Seelentrost mit dem Deckplan aller Schiffe ihrer Klasse übereinstimmte.

In der Luft hingen Dunstschwaden. Die Klappen des Laderaums waren geöffnet und ließen Sonnenlicht herein, und durch den Käfigboden des Stauraums bot sich ein atemberaubender Ausblick auf die tief darunterliegenden schneeweißen Wolken. Er trat auf den Käfigboden – unter ihm das sich drehende Balhaut – und rief den Namen des Schiffsmeisters.

Niemand antwortete.

Großcontainer waren entlang des Käfigs festgezurrt und warteten darauf, von den Abfertigungsservitoren entladen zu werden. Sie waren mit Zertifikaten beklebt und ihre Siegel waren intakt. E. F. Montvelt rief erneut den Namen des Schiffsmeisters.

Er zog seinen Abtaststab heraus und richtete ihn auf den nächsten Container, um zu prüfen, ob der Code des Zertifikats mit den Zahlen auf seinem Laufzettel übereinstimmte.

Das tat er, aber etwas war seltsam. Der Stab hatte eine Temperaturanomalie registriert.

Er legte seine Hand an die Seite des Containers und zog sie schnell wieder weg.

»Stimmt etwas nicht?«, fragte der Mann im beigefarbenen Mantel. Er kam durch den Dampf hindurch auf den Boden des Käfigs und näherte sich dem Stauer.

»Diese Container «, antwortete E. F. Montvelt. »Sie sind nicht das, was sie zu sein scheinen, Sir.«

»Wie das?«

»Restwärme«, antwortete der Stauer. »Es gibt hier einen Mechanismus. Das sind keine Container.« Er zeigte Baltasar Eyl die Skala an seinem Stab. »Seht Ihr es?«

»Ich sehe es.«

»Ihr könnt es selbst testen.«

Der Mann drückte seine behandschuhte Hand gegen die Seite des Containers.

»Nein, Sir, Ihr müsst zuerst den Handschuh ausziehen«, sagte E. F. Montvelt.

Baltasar Eyl zog den rechten Handschuh herunter. Die Hand, die zum Vorschein kam, war dermaßen von alten Narben verunstaltet, dass E. F. Montvelt den Anblick scheute. Eyl bemerkte seine Reaktion.

»Ich achte darauf, dass sie bedeckt sind, meistens«, erklärte er. »Ich weiß, wie sie aussehen. Sie verkünden den Pakt, den ich mit meinem Meister geschlossen habe.« Der Stauer starrte ihn mit großen Augen an. Eyl lächelte.

»Ich erwarte nicht, dass Ihr es versteht. Nein, was ich da rede, ich plappere schon wie meine Schwester. Die Isolation der Reise hat mich schwatzhaft gemacht. Ich verrate Geheimnisse.«

E. F. Montvelt ging ein, zwei Schritte zurück.

»Ich habe nichts gesehen«, sagte er. »Wirklich, Sir, ich habe auch nichts gehört.«

»Warum erzählt Ihr mir das?«, fragte Eyl.

»Weil ich befürchte, dass Ihr sonst gezwungen sein könntet, mich zu töten«, erwiderte E. F. Montvelt.

»Ich denke, das könnte tatsächlich der Fall sein«, sagte Eyl. »Bitte glaubt mir, dass es nicht persönlich gemeint ist.«

»Bitte, Sir«, sagte der Stauer und wich zurück.

»Etwas Schreckliches ist passiert!«, schrie Lady Eyl, während sie an der Aufschleppe über den Kai lief. »Ein entsetzlicher Unfall! Er ist gefallen. Einfach gefallen! So kommt doch bitte! Etwas Fürchterliches ist geschehen!«

E. F. Montvelt fiel durch die offenen Laderaumklappen der Seelentrost. Mit weit ausgebreiteten Armen bewegte er sich durch die Luft und die lichten Wolken abwärts. Es war ein weiter Weg nach unten.

Er erreichte langsam die Endgeschwindigkeit. Da war er schon tot. Er verdampfte in der Atmosphäre, bis er einen Feuerschweif hinter sich herzog und einer Sternschnuppe glich, bei der man sich etwas wünschen konnte.

Er fiel auf den Planeten zu. Er und sein verstorbener Onkel hatten ganz recht gehabt.

Die Toten schienen tatsächlich ein besonderes Geschick dafür zu haben, nach Balhaut zurückzufinden.

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Für Dave Taylor.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2009 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2018 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2018 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Blood Pact.
Deutsche Übersetzung: Christine Aharon.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: David Palumbo.

Der Blutpakt © Copyright Games Workshop Limited 2018. Der Blutpakt, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-897-6

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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